Inspiré d'une historie vraie.

Era o grito do desespero, recorrer ao Passado (de anos) para questionar como não escrever tão pessoalmente. Ou melhor, escrever sem dar pistas de que as suas pessoas se perdiam e o linha entre elas era tênue. 

Four seasons. I choose Summer. 

Alguns clichês dá vida só não são piegas porque são da vida. E é isso que amarra qualquer mente sedenta de auto-entendimento. É ruim demais falar sobre o que não é seu, se o que já é seu não é mensurável em palavras. 

"Dragonfly out in the sun you know what I mean, don't you know
Butterflies all havin' fun you know what I mean
Sleep in peace when day is done
That's what I mean"

A suavidade de um verdadeiro relacionamento e o talento de um diretor de cinema foram além da boa performance: toques necessários para o entendimento de  se desvincular e escrever sem qualquer relação pessoal com o tema, pelo menos pra mim, é bem difícil. 

"hablamos en voz baja
para no despertar a nuestros recuerdos
las cosas que hemos hecho, 
y lo continuaremos a hacer
por miedo de romper el círculo, 
qué valientes éramos cuando éramos jóvenes, 
cuando no nos asustábamos de acabar desquiciados." 

Dans l'tourbillon de la vie...

[Gustav Klimt, 1913.] 

Na manhã eram dois estranhos escondendo os corpos para que a luz não devolvesse realidade ao brilho que a noite anterior fora capaz de criar. 

Dois corpos incapazes de perceber a falta de intimidade, afinal estavam embriagados pelo desejo.

Seria a falta de espaço da cama que os tinha “desatarracado”? Digo atarracar na acepção animal que flui dela, já que para um aquilo tudo era o falo e a essência do homem falando mais alto, inerentes ao macho-alfa. E para o outro o triângulo é apenas o coadjuvante de um protagonista sem nome.

Sensação estranha de não querer continuar num jogo sem performances merecedoras de ‘bis’; estranha sensação que não condiz com o gosto de uísque de seus lábios, ou fora o gosto de seus lábios que não condizia com os “nãos”.

A noite mal dormida despertara um leão, e a tarde mal entendida enjaulava-o novamente; enquanto tudo não passara de um sonho do tímido, se tornava a concretização do lento.

E o que era pra ser uma noite como outra qualquer entrara no delírio qualquer de uma curta noite.